Empunhando o martelo das feiticeiras (Poema em áudio)


 

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Das coisas que aprendi ouvindo Rita Lee - Menopower!

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  Vestida para matar em pleno climatério ... Assim começa a canção, alguns anos atrás era uma realidade distante e a música já me preparava, hoje ela me atravessa de outra forma. Vestida para matar talvez se relacione com essa esfera de raiva que tem sido constante, especialmente quando estamos mais conscientes de quem somos, das nossas contradições, limitações e também toda a possibilidade que a vida poderia ser se nossa costumeira mediocridade permitisse.  Lidar com a raiva é estar consciente dos limites e das formas que ultrapassamos ou permitimos que nossos limites sejam ultrapassados. Reconhecer a raiva é reconhecer a necessidade de nos resguardar frente aos disparates humanos que vivenciamos.  A velha senhora só vai ficar mocinha no cemitério .... Reconhecer nossa finitude e a impossibilidade de retorno ao começo é caminho do amadurecimento. A vida segue sempre em frente, o que se há de fazer? (Toquinho) Quanto dessa fixação na juventude nos impede de enfrentar as d...
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Alimente os peixes

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Ando cansada de ser forte o tempo todo. Essa armadura pesada sobre o meu corpo. A espada cansada das batalhas. Mas se falhar a fortaleza  Onde me abrigar ou abrigar os meus? Gostaria de saber pedir e aceitar ajuda, Dizer: “não me deixe sozinha”  e assumir sem vergonha que não sei o que fazer. Alimente os peixes - é um lembrete favorável  aqueles que não podem se alimentar sozinhos. Daqueles que precisam de nós e nossas mãos atuantes. Não dá para se rebelar contra o servir  frente aos necessitados. Preciso também me lembrar  das vezes em que eu também sou necessitada. E careço de colo e repouso. Apoio e incentivo. Como me desvencilhar da culpa  frente aos “não posso”, “não quero, “não consigo”? Como fechar a porta e dormir em paz quando a incerteza envolve a senda dos que amamos?  Eu preciso lembrar: Alimente os peixes.  (Tatiane Moreira Ferreira)  Arte de Beth Conklin
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Onde está o corpo artístico transcendente?

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Quantas canções não foram compostas? Quantas poesias deixaram de ser gestadas? Livros que poderiam ter sido escritos, histórias narradas, desenhos, pinturas, danças. Tanta arte impedida de vir à vida porque todo corpo do trabalhador  é campo de usufruto do capital. Nele cabe a função do seu serviço,  não o corpo artístico transcendente. Este está sacrificado em 44h de trabalho semanais ou mais, sacrificado em horas de migrações pendulares na eterna ida e volta para casa convertida em espaço dormitório para um sono que não vem. A arte carece de tempo,  de andanças livres,  perambulações.  Quando nossas vidas se converteram em modos de consumo, em  peças facilmente substituíveis nessa carcomida engrenagem social  perdemos a propriedade da nossa alma.  Trocando nossas expressões viscerais por cifrões, sempre insuficientes em nosso bolso. O trabalhador que esquece sua humanidade, suas necessidades, seu sonhos vira  máquina.  É só um corpo fu...
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